我真没想当麒麟

。、具体的疼——刀割的疼、火烧的疼、骨头折断的疼——而是一种弥漫的、混沌的疼，像全身每一块骨头、每一寸肌肉都在叫嚣，像被人拆散了重新组装，但装错了地方。。，有几条板缝里塞着发黄的报纸，卷成卷儿塞进去的，大概是用来挡风的。阳光从窗户斜照进来，在墙上投下一块歪斜的光斑，光斑里有灰尘在慢慢地飘。？。右腿刚一动，一阵剧痛蹿上来，像有人拿钉子往膝盖里钉。他倒吸一口凉气，低头看去。，用布条缠得结结实实。不是正规的医用夹板——板条粗细不匀，有两根还带着没刮干净的树皮——但绑得很仔细，每一道结都系得刚刚好，既固定住了腿，又没有勒得太紧。，看了很久。
脑子里空空的，像一间被搬空了的房子。没有名字，没有来处，没有过去。他拼命去想，想得额头冒汗，青筋暴起，但什么也想不起来。只有一些模糊的影子在记忆的边缘晃动，一闪就没了，抓不住，看不清。

门响了。

他条件反射地绷紧全身，右手习惯性地往腰间摸——但那里什么也没有。

进来的是一个女人。四十岁左右，穿着洗得发白的碎花旧褂子，手里端着一个碗。看见他醒了，愣了一下，然后笑了。

“醒了？”她走过来，把碗放在床边的小凳上，“正好，粥刚熬好。”

陈麟看着她，不说话。

女人也不在意，在床边坐下，低头开始解他腿上的布条：“我给你换药。昨天那么重的伤，今天得看看肿没肿。”

“你……”

陈麟开口，嗓子像砂纸磨过，只挤出一个字。

“我姓赵，赵秀兰，”女人头也不抬，手指很轻地绕开那些布结，“昨天早上在巷子口垃圾堆旁边捡的你。伤成那样，也不知道你怎么撑过来的。”

垃圾堆。

陈麟脑子里闪过一些破碎的画面——悬崖，江水，火光。但太快了，像几帧剪坏的胶片，还没看清就没了。

“我……”他又开口，喉咙发干，“我是谁？”

赵秀兰的手停了一下，抬起头看他。

那双眼睛里有同情，有怜悯，还有一种陈麟看不懂的东西。那种眼神他见过——在哪儿见过？想不起来了。她看了他几秒，又低下头继续解布条：“不记得就算了。先把伤养好，慢慢想。”

“我叫什么？”

“我哪儿知道。你身上什么都没有，连个证件都没有。”布条解开了，她轻轻卷起他的裤腿，露出红肿的小腿，“好在骨头没断，就是伤得厉害。养一阵子能好。”

陈麟低头看着自已的腿。裤腿卷起来之后，露出的皮肤上有很多伤——新的，旧的，刀伤，枪伤，还有几处看着像弹片划的。赵秀兰也看见了，但她什么也没问，只是把旧药揭下来，换上新的。

药是土方子，黑乎乎的一团，带着草药的气味。敷在伤口上凉丝丝的，把那股**辣的疼压下去不少。

“你就不怕，”陈麟盯着她的侧脸，突然问，“我是个坏人？”

赵秀兰的动作顿了一下，然后继续敷药，手指稳稳地把药抹平：“坏人？坏人伤成这样？”

“万一呢。”

“万一你是，”她把新布条缠上，一圈一圈，还是那么仔细，抬起头，眼睛很平静，“那也是条命。我不能见死不救。”

陈麟不说话了。

赵秀兰站起来，把碗往他面前推了推：“粥趁热喝。我得出摊了，中午给你送饭。”

她走了。

门关上了。脚步声在门外响了几步，远了。

陈麟端起碗。碗是粗瓷的，白底蓝花，边上有几个豁口，但洗得很干净。粥是白米粥，熬得稠稠的，上面飘着几片切得细细的咸菜，还滴了两滴香油。

他喝了一口。烫的，但烫得正好，从嘴里一路暖到胃里，把胃里那股空荡荡的凉意烫醒了。

窗外传来嘈杂的声音——人声，车声，三轮车的铃铛声，卖豆腐的吆喝声，小孩的哭闹声。这是一个热闹的地方，烟火气很重。他坐在这间陌生的小屋里，喝着陌生女人熬的粥，脑子里一片空白。

唯一记得的，是那几道布结。

绑得很仔细，每一道都刚刚好。

三个月后。

陈麟能走了。虽然右腿还有点瘸，走路一深一浅，但已经不耽误干活。

他在城中村有了一个身份——赵大姐家收留的那个傻子。因为他总是沉默，别人问他什么，他要想很久才能回答。因为他走路有点瘸，反应也有点慢。因为他什么都不记得，连自已叫什么都不知道。

赵秀兰给他起了个名字，叫“平安”。图个吉利。

“平安，帮我搬一下这个！”

“平安，饺子好了，给3栋的老王送去！”

“平安，收摊了，把东西收拾收拾！”

陈麟就一样一样地做。他话少，但眼里有活。搬东西，送外卖，收摊，洗碗，擦桌子，什么活都干。赵秀兰给他钱，他不要。赵秀兰硬塞，他就接过来，转头给隔壁摊的小孩买了糖，或者给巷口修鞋的老头买包烟。

日子就这么一天一天过。

城中村的日子嘈杂、琐碎、脏乱，但也安稳。巷子里永远飘着油烟味和叫卖声，孩子们追逐打闹，老人们坐在门口晒太阳，打牌，骂闲街。陈麟每天从巷子这头走到那头，送饺子，收碗筷，听人扯闲篇，看人下象棋。

有时候他会在巷子口站一会儿，看着外面的高楼大厦发呆。那里是另一个世界，楼那么高，玻璃那么亮，人走得那么快，跟他没关系。

他只记得一件事——那个给他熬粥的女人，对他好。

这就够了。

至于那些在梦里偶尔闪过的火光、悬崖、枪声、还有那些模糊的人脸，他想不起来，也不愿意想。大概是梦吧，梦醒了就忘了。

这天傍晚，陈麟给3栋送完饺子回来，路过巷子口的小卖部。

几个年轻人蹲在那里抽烟，流里流气的。为首的是个光头，脖子上纹着一条龙——纹得不好，龙像条大虫子——手里拿着啤酒，看见陈麟过来，眼睛一斜。

“哟，傻子来了。”

陈麟脚步不停，低着头从他们身边走过。

“哎，站住。”光头站起来，伸手拦住他的路，“听说你现在给赵寡妇跑腿？挣着钱了吧？”

陈麟不说话，垂着眼看地面。

光头伸手推了他一把，推在肩膀上：“跟你说话呢，聋了？”

陈麟往后退了一步，没还手。

旁边几个混混笑起来：“光哥，这傻子吓傻了！”

光头也笑了，从兜里掏出一张皱巴巴的十块钱，往陈麟脸上一拍：“拿着，赏你的。回去告诉赵寡妇，以后每个月交两百块保护费，这巷子让她摆摊。不交——哼，让她自已掂量。”

钱从陈麟脸上滑下来，飘飘悠悠落在地上，落在污水渍旁边。

陈麟低头看着那张十块钱，没动。

“捡啊！”光头一脚踹在他腿上，正好是那条受过伤的腿，踹得他一个趔趄，“让你捡！”

陈麟晃了一下，稳住身体，慢慢弯下腰，把钱捡起来。

光头满意地笑了，露出几颗烟渍牙：“这就对了，傻子就得有傻子的样。”

几个混混哄笑着走了。笑声在巷子里回荡，惊起几只麻雀。

陈麟站在原地，攥着那张十块钱，攥得手指发白，指关节凸起来。那几道布结的样子突然在脑子里闪了一下——不是赵秀兰绑的那些，是更早的，更紧的，用急救包里的绷带扎的，战场上用来扎住伤口的结，血从绷带里渗出来，染红了手指……

他闭了闭眼，深深吸了一口气，把那画面压下去。

然后一瘸一拐地往回走。

饺子摊前，赵秀兰正在收摊。围裙上沾着面粉，袖子挽到手肘，正弯腰把凳子摞起来。看见他回来，笑着招呼：“平安，快来帮忙，今天生意好，剩的不多了。”

陈麟走过去，把那十块钱递给她。

赵秀兰看了一眼：“哪来的？”

“有人给的。”

赵秀兰接过钱，没多问，顺手揣进围裙兜里，继续摞凳子：“行，明天买点肉，给你包饺子吃。”

陈麟看着她。

夕阳从巷子口照进来，照在她脸上，把那些操劳的纹路和鬓角几根白发放进一层淡淡的金色里。她正在弯腰收拾碗筷，动作还是那么慢，那么仔细，像对待每一件小事——碗摞得整整齐齐，筷子朝一个方向，桌子擦得干干净净。

“妈。”

赵秀兰愣了一下，直起腰看他。

陈麟也不知道自已怎么就喊出了这个字。它自已从喉咙里跑出来的，没经过脑子。他张了张嘴，想说点什么解释一下，但赵秀兰已经笑了。

那笑容比夕阳还暖。眼角的皱纹挤在一起，眼睛亮亮的。

“哎，”她说，“回家吃饭。”

她把最后一只凳子搬到三轮车上，拍了拍手上的灰，推起车子往前走。陈麟跟在她旁边，一瘸一拐。

远处，两千公里外的边境丛林里，尖刀还在带人一寸一寸地搜索。三个月了，他们把每一寸土地都翻了三遍，悬崖下面用绳子吊下去搜了五遍，江水下游的每一个回水*都找过。活不见人，死不见尸。

麒麟突击队的队长，就这么消失了。

而此刻的云海市城中村，巷子里飘着晚饭的香味——炒菜的滋啦声，葱花的焦香，谁家炖肉的味道。陈麟跟在赵秀兰身后，走进那条狭窄的巷子。

巷子尽头那间十几平的小屋里，锅里的饺子正冒着热气。